في كلّ قرية حكاية. وحكاية سرمدة بطلةُ كلّ الحكايات ثأر، وجرائم شرف، وأعراس تنتهي مآتمَ، وامرأةٌ تقود الصِبية عبر دهاليز الجسد البتول، وتحضّر أكاسيرَ لفضّ بكارات الحزن والألم. أمّهاتٌ حليبُ أثدائهنّ أزرقُ حزنًا على فلذات الأكباد. مكائد عانسٍ ملتاعة. أستاذ جغرافيا ملووثٌ بالهزيمة وبتحقيق العدالة الاشتراكيّة يكتب كتبًا يمحوها مخافة أن يسرق أفكارَها الأعداء. ولدٌ عرف الحبّ لحساتٍ من الدبس كافأته بها جارةٌ، كلّما كتب حرفًا، إلى أن اكتملت على يدها أبجديّة جسده الطريّ.كلّ هؤلاء... وهيلا.هيلا في سرمدة... وهيلا في باريس... باِسم آخر وفي زمنٍ آخر. فأرواح سرمدة لا تُحبَس في مكان. لا تموت، وإن ماتت تعود.سرمدة ليست قرية فقط. ليست رواية. هي عالمٌ لا متناهٍ، ممتدٌّ زمنيًّا ومكانيًّا، مغلّفٌ بالسحر والغموض، منسيٌّ على كتف وادٍ، ولا يتوقّف عن اجترار ماضيه.طبعة منقّحة بخاتمة جديدة Every village has a story. And the story of Sarmada is the heroine of all stories: revenge; crimes of honor; weddings that end in funerals; a woman leading children through the corridors of the virgin body, and preparing potions to deflower sorrow and pain; mothers whose breast milk is tinged with blue from sadness for their beloved children; the schemes of a bitter spinster; a geography professor obsessed with defeat and the realization of socialist justice, writing books that he later erases fearing that the enemies would steal his ideas; a boy who learned love through spoonfulls of grape molasses his neighbor rewarded him with every time he wrote a letter, until the alphabet of his tender body was completed on her hands. All of them... and Hila. Hila in Sarmada... Hila in Paris... with a different name and in a different time. The souls of Sarmada cannot be confined to one place. They don't die, and even if they die, they return. Sarmada is not just a village. It's not just a novel. It's an infinite world, stretching through time and space, enveloped in magic and mystery, forgotten on the shoulder of a valley, never ceasing to draw from its past. This is a revised edition with a different ending.
